Кажется, грипп? День 1.
Все началось 9-ого.
С трудом разлепляю глаза. Плетусь в ванную, тело болит. Я просто не выспалась.
***
Вторая пара, в горле першит. Сегодня ограничимся двумя сигаретами.
***
Истеричный кашель. Стараюсь не разговаривать.
***
Пью чай и горло немного отпускает.
***
БЖД кажется бесконечным. Голос сел. Преподаватель рассуждает о шампиньонах, газах, ядах. Я хрипло шучу пару раз. Когда речь заходит о гриппе, краснею и чуть стекаю по стулу. Вдруг у меня грипп?
***
Еще час и я буду дома.
Пью чай. Мне ужасно жарко.
***
Получаю приятную новость и радостно плетусь до автобуса. Свежий воздух бодрит.
Автобус сходит с ума. Я сижу и болтаю ногами, мысленно выговаривая Гаговское: «Bang-bang, we`re beautiful and dirty rich...» Рот на замке.
В аптеку, потом в книжный магазин. Такие красивые тетради!
***
Я бегаю полуголая по дому, мне жарко, жарко! Где градусник?! Кого там надирает?! Какого ляда этот домофон звонит?!
38.6
Я ем, пью «Парацетамол», включаю музыку и голая плюхаюсь в кровать. Моя голова готова взорваться. Я сама готова разодрать ее! Мне хочется рвать, ломать, крушить. Нет сил, тело болит.
Я не разбираю слов в песнях, передо мной кружатся какие-то воспоминания...
Вспоминаю Сальвадора Дали, его «Постоянство памяти» с часами-плавленным сыром. Провожу параллель и вот уже мои мысли становятся плавленными… Рождается безумная при моих возможностях идея о соотнесении фотографии и картины.
Отрубаюсь.
***
Где музыка? Почему я в темноте и тишине? Где музыка?
Музыки нету и я ничего не понимаю. Кто украл мою музыку?
Мою любимую музыку.
Телефон вибрирует. Смс-ка сбила песняры и проигрыватель на телефоне свернулся.
Восемь вечера. Подъем.
***
Нетбук и Тайра Бэнкс по телевизору.
Ищу информацию по моим симптомам. Ставлю диагноз: грипп.
***
Случайно сажусь на зарядку для нетбука. Тело пронзает боль. Раньше такого не случалось. «Повышенная чувствительность кожи», — бормочу и пью минералку.
На бедре всплывает синяк.
***
Ложусь в кровать и музыка меня не успокаивает.
Мне снова жарко, когда я говорю — взрываюсь кашлем.
Я захлебываюсь этим кашлем, fuck! Нужно просто молчать. Рот захлопнуть, да-да-да.
***
Взрыв в моем горле пробуждает. Встаю и бреду на кухню. Пока иду — кашель сгибает пополам.
Минералка. Спать.
Сквозь сон отмечаю, что ко мне тихонько подкрадывается апатия...
Поправляйся!
поправляйся, писАлка)